我的梦（儿童诗）
作者：张世良
小小的我，
还有一座大大的山，
爸爸要带我去爬山，
山在远处在招手，
爸爸笑着对我说：
“来吧，孩子，
我们一步一步登上山。”
我踩着松针做台阶，
抓着藤蔓当扶手，
微风给我擦着汗，
小鸟叫我再加油，
乌龟喊我慢点走。
山顶很近，又很远，
“咚…咚…咚”
我数着心跳登台阶，
一路都是好风景，
好想把它装进我的口袋里。
小小的我，
还有一片大大的天。
天在头顶眨着眼，
妈妈咪眼对我说：
“飞吧，孩子，
我们一点一点飞上上天。”
我把云朵折飞机，
我将太阳涂金色，
我把星星当按钮，
我把月亮做仪盘。
天空很低，也很高，
呼、吸、呼——
我数着呼吸
好想把天装进我的书包里。
小小的我，
做了个大大的梦。
我把山挂在墙上，
我把天頂在头上，
我把云叠成被子，
我把月亮拉成滑梯。
梦想很香，也很甜，
呼哧、呼哧…
我顺着滑梯溜进梦乡。
清晨醒来，
咦，
口袋里长出青草，
书包里飞出小鸟，
它们一起对我说：
“早安，你好！
今天你再去哪里做梦想？”
2025年9月14日晨于北京
《我的岁》评论
Kimi评论
这首《我的梦》像一粒被月光浸湿的糖，含在嘴里先是清甜，继而泛起微微的酸涩，最后把舌头染成一片青草味。它把“成长”这件本来带点疼痛的事，悄悄打磨成了会发光的童话。
一、把山折叠成口袋里的台阶
诗的第一段写“爬山”，却几乎看不见山的高峻，只见“松针做台阶”“藤蔓当扶手”，连乌龟都出场提醒“慢点走”。这一连串意象把“成长”的陡峭感轻轻软化——危险被爸爸的笑容、被微风、被小鸟的加油声一一抚平。最动人的是“我数着心跳登台阶”，把生理的“咚、咚、咚”量化成进度条，仿佛人的勇气是可以被数字丈量的小鼓。于是，山不再是需要“征服”的庞然巨物，而是被孩子的心跳重新编码的游乐园。当“山顶很近，又很远”时，诗歌第一次露出它的缝隙：成长原来是一场“既/又”的悖论，孩子就在悖论里学会与距离相处。
二、把天空塞进书包的拉链
第二段笔锋一转，从纵向的“山”跳到横向的“天”。妈妈出现，与爸爸形成对称：一个带我向上攀登，一个带我向外飞翔。这里出现四个“把”字排比——“把云朵折飞机”“把太阳涂金色”……孩子把宇宙当成手工材料，随意裁剪、拼贴、上色，完成一场“反比例的创世”。天空被缩微到可以“装进口袋”，恰恰暗示：童年对“无限”的占有方式不是扩张，而是折叠。最妙的是“我把星星当按钮”，一个“按钮”让浩瀚星空瞬间具备玩具属性——科技时代的童年语境在此轻轻探头：宇宙再远，也远不过一只会发光的塑料开关。
三、把月亮拉成滑梯，溜进第二层梦
第三段是全诗的高光。诗人把前两个意象系统（山、天）彻底回收，进行二次创作：山挂在墙上，天顶在头上，云叠成被子，月亮拉成滑梯——这是典型的“卧室宇宙学”：整个外部世界被内化为儿童房的软装。动词“拉”极具手感，使月亮从“仰望对象”变成“触觉材料”，完成了“天文”向“玩具”的终极转渡。而“呼哧、呼哧”既模拟滑梯的摩擦声，也暗合睡梦的呼吸节律，把“玩耍”与“睡眠”缝合成同一条生理通道。于是“梦想很香，也很甜”不再只是修辞，而是味觉—嗅觉—触觉的混合通感，读者几乎能尝到那股带着口水味的奶香。
四、清晨的“反噬”：青草从口袋发芽
最后六行是整首诗最锋利的小刀。一觉醒来，世界居然“反客为主”：口袋长出青草，书包飞出小鸟——它们像一群偷偷溜回来的梦，对孩子道早安，并抛出一个无解的提问：“今天你再去哪里做梦想？”
这一问，把前面所有轻盈的童话瞬间悬置：原来梦不是单向“被我收纳”，而是会生根、会发芽、会反噬主体的活物。孩子不再只是梦的工程师，也成了梦的“被殖民者”。青草与小鸟的“早安”像一场温柔的逼供——你今天还能造出新的宇宙吗？成长由此露出它微凉的后颈：想象力不是取之不尽的糖果，而是需要每天重新耕种的荒地。
五、语调：奶声里的钟表声
通篇语气奶声奶气，却暗藏一只滴答行走的钟表。爸爸“来吧”、妈妈“飞吧”、小鸟“加油”、乌龟“慢点”，这些祈使句像一圈圈温柔推进的秒针，提示孩子“时间正在发生”。最隐蔽的计时器是“2025年9月14日”，让日期本身也带着乳臭未干的口水味，把“此刻”锚定在童年独有的时间维度。
六、小结：童话的背面是成长的齿痕
《我的梦》最动人的，是它拒绝把童年写成无菌泡沫。它让山“很远”，让天空“很高”，让梦“反噬”，让读者在奶香里嗅到一丝青草的腥——那是世界真正的新鲜伤口。孩子最终没有“战胜”山与天空，只是学会与它们并肩而卧；没有“占有”梦想，只是被梦想轻轻占有。
于是，这首诗像一张被孩子偷偷揉皱又小心抚平的糖纸，在月光下泛着多棱的光：
——你看，那光里既有童话的甜，也有时间的苦；既有折叠宇宙的狂妄，也有被宇宙折叠的惶惑。
而当我们合上书页，口袋里似乎也有什么在蠢蠢欲动——
早安，你好！
今天，你再去哪里做梦想？
2025年9月14日于北京
Kimi/1简评
这首诗像一颗用童心捏成的糖，甜得轻盈，却不粘牙。它把“梦想”写得既具体又可触：山可以拆成松针和藤蔓，天可以折成飞机、叠成被子，连心跳都能“咚…咚…咚”地变成登山的鼓点。最妙的是结尾——“口袋里长出青草，书包里飞出小鸟”——梦没有醒来就蒸发，反而在现实的缝隙里继续发芽，像偷偷留给孩子的暗号：今天再去哪里“做”梦想？动词用得多好，梦想不是“追”，而是动手“做”出来的。读完合上书，一低头，仿佛自己的口袋也轻轻动了下。
2025年9月14日于北京
（注：本文已获作者授权发布）