它把根当刀子楔进岩缝
作者：王瀚林
那次在铜鼓岭，海风咸得发涩，可忽然就有一缕甜味钻过来，像什么极小极软的东西，在鼻尖蹭了一下。四下望，才看见那些马缨丹——草木谱册上给它盖了个“入侵者”的戳，可它才不管，黑礁岩的裂口里，硬是晕出一团团橙红，跟虹彩似的，又艳又愣。
一个渔家阿婆正弓着腰捡落花，腕上银镯一晃一晃，像两粒快要熄掉的星子。她忽然抬头跟我说，这花啊，心肠最倔。台风天它把根须变成细针，一针一针往岩缝里探，太阳越毒，它反而撒欢似的开。我当时心想，这不跟某些人一样么——越是难熬的日子，越要活得招摇。
后来钻进霸王岭那片板根森林，才真开了眼。它学绞杀榕，倒钩刺攀着老桫椤的干，一节一节往上蹭，可到了高处，偏又开出那种柔媚的花球来，跟给沉默的巨人戴了顶花帽子，怪滑稽的。老护林员随手捻了片叶子，放鼻子下一闻，苦香里裹着辣劲。“汁儿有毒，草挨着就蔫，”他咧嘴笑，“可黎家后生拿它敷伤口、解蛇毒——这世上的狠角色，背地里都藏着点慈悲，你说是不是？”
三亚湾那道防波堤，简直就是它的战场。钢筋水泥的缝里，根须跟刻刀似的，在砖面上一道一道划出密密的齿痕。有个写生的少年一脚踢翻了颜料桶，油彩在沙滩上泅开一大摊，他却指着石缝里钻出来的花茎，三枚花苞白、黄、紫各亮各的。“课本上说它是刽子手，”他嘟囔着，调色盘里混进不少沙粒，“可你瞧瞧，像不像举着半截断掉的彩虹？”我忽然想起自己小时候也打翻过水彩，只不过当时哭了一下午，哪像他这么会找补。
骑楼老街的暮色最沉。砖墙上碗口粗的老藤爬满绛紫花瓣，边沿凝着惨白的盐霜，可新抽的嫩枝上，偏偏擎着淡黄的花序，一小团一小团，像无数个迷你太阳。一个卖槟榔的阿妹路过，摘下竹笠，替一株幼苗挡开路灯那烫人的光。“阿婆讲，这花跟着大船漂过来时，岛上的人正成片倒下。”她指尖轻轻滑过叶片，“外来的东西，根也扎得深。可根再深，那身毒汁也洗不白。”这话让我晃了一下神，想起外婆说过类似的话，关于院子里那棵谁都不待见的野树。
回到住处，笔记本里夹了一片褪了色的花瓣。夜里翻开，纸页上洇出一圈暗红晕子，跟没长好的伤疤似的。一面想起植物学家的判词，一面又记起老护林员那句话——“它的根会悄悄圈地，可要不是这股死缠烂打的劲，沙丘早塌了。”忽然就觉得，哪有什么纯粹的侵略呢，每个拼命活着的，不过是在绝境里，把尖刺和温柔都搅成跟天地周旋的招数。
这会儿，月光应该又漫过铜鼓岭那些嶙峋礁石了。马缨丹还在风里晃，每片薄得透光的花瓣，都折着清凌凌的冷光。它像个背着一身骂名的拓荒者，蘸着毒液和异香，在时光的裂缝深处，绣自己的春天——那春天带着腥气，却也带着一种不管不顾的、向死而生的艳丽。我合上笔记，忽然觉得没必要给它下什么定论。窗外有风，窗台上有灰，而那片褪色的花瓣正在暗处，一点一点，洇得更深。
生存这回事，哪有什么温驯的范本。不过是像它那样，把根磨成细刃，楔进最硬的缝里，撞开一道口子，然后，开自己的花。那一瞬间，我好像听见了岩缝深处被风拂动的颤音，像无数根针尖在试探，要在世界上最坚硬的地方，轻轻扎进去。
王瀚林：国家二级教授、高级编辑。全国哲学社会科学课题评审专家，享受国务院政府特殊津贴专家。中华诗词学会常务理事。历任兵团党委宣传部副部长、兵团日报社党委书记兼总编辑等职。现任三亚航空旅游职业学院教授。出版《马克思主义与当代屯垦》《新兴媒体与国家边疆安全》《胡杨百咏》《屯垦戍边唱大风》等50余部著作。
（注：本文已获作者授权发布）