花影酿潮声
作者：王瀚林
天色说暗不暗的时候，骑楼底下的灯就这么一盏盏醒了过来。阿婆拿竹扫把划拉石阶，几瓣乳白的花被赶去墙角，看着怪可惜的。老王从布包里掏出半块梆硬的馍，就着这点儿花影慢慢磨。这光景，总让他没来由地想起曲阜老家孔庙前头那棵老槐——也是这么个暮春，碎白落满青石板，爷爷踩着那一地零碎，嘴里念叨着什么“君子务本”。那时候他哪儿懂啊，只觉得这“本”大概就是脚下不动弹的泥巴。后来漂久了才发现，人其实跟移栽的树差不多，只要根上还沾着老家那口盐味儿，挪到哪儿都能活。
那年市政搞拓宽，挖掘机一铲子下去，从老树根底下翻出半截残碑。“天涯”俩字早被地下的盐分蚀得只剩骨头架子。现在树荫底下花岗岩棋枰上，几个退休老船长下棋拌嘴，时不时扯到郑和下西洋的宝船上去。老王不爱掺和，只盯着碑上新裂的那道缝看，那眼神，倒像是盯着自个儿手掌上一道早就不疼了的旧疤。
旁边卖槟榔的阿姐倒是手快，捡了朵完好的落花丢进蜜罐。花瓣在琥珀色的浆水里载沉载浮，活像一尾溺死的月影。最奇的是它沉底那一刻，居然发出一声极轻微的“啵”，听着就像潮水从礁石缝里退下去。阿姐递过竹勺：“试试，这蜜里头腌着潮汐呢。”老王抿了一口，先是涩，再是甜，最后舌根泛起一股子咸。他猛地反应过来，这股味儿跟他前半辈子尝过的那些——曲阜的槐花蜜、大漠刮来的碱、海南岛的粗盐——分明是一回事，不过是换了不同的火候和水，熬出来的浓淡不一样罢了。
夕照擦过妈祖庙的燕尾脊，归巢的雨燕把暮色剪得稀碎。一阵过堂风吹进骑楼，鸡蛋花树窸窣作响。老王摸出张粗纸，把残碑上那两个字拓了下来，折巴折巴塞进胸口口袋。他又顺手摘了朵半开的鸡蛋花，别在灰布衫的扣眼上，这才转身往骑楼更深的地方走。
树影子在地上晃荡了两下，复又定住。
作者简介：王瀚林：国家二级教授、高级编辑。全国哲学社会科学课题评审专家，国务院政府特殊津贴专家。中华诗词学会常务理事。历任兵团党委宣传部副部长、兵团日报社党委书记兼总编辑等职。现任三亚航空旅游职业学院教授。出版《马克思主义与当代屯垦》《新兴媒体与国家边疆安全》《胡杨百咏》《屯垦戍边唱大风》等50余部著作。
（注：本文已获作者授权发布）